Odile Solomon

odeurs, mémoires et hallucinations olfactives

Je découvre cet  extrait d'une lettre de Louis Destouches, alias Céline, qu'il écrivit du Cameroun, datée entre juin 1916 et avril 1917:

" C'est par les odeurs que finissent les êtres, les pays et les choses. Toutes les aventures s'en vont par le nez... Alors l'odeur venue d'Afrique, nuit après nuit, s'est estompée. Il me devient de plus en plus difficile de retrouver son lourd mélange de terres mortes, d'entrejambes et de safran pilé"

A contrario, "il me souvient" pourtant ( c'est la tournure qu'affectionnait mon père puisque c'est lui que je vais évoquer ) que des odeurs peuvent surgir étrangement, à notre insu.

Un an après la mort par accident de mon père, je traversais en voiture le pont de Saint Cloud, et j'ai senti soudain l'habitacle inondé de "l'odeur" de mon père ; je me sentais moi même tellement enrobée de sa présence que je me retournai pour vérifier...son absence, et que je lui parlais, mue par l'absolue sensation de sa présence; obsédante, dense, intense, forte, douce et chaude, l'odeur disparut, aussi soudainement qu'elle était apparue, quand j'arrivai aux abords du Bois de Boulogne.

Cet événement ne m'a jamais apparu une hallucination, même si j'ai pu traduire que mon père s'était "manifesté" à moi par ce qu'il y a à la fois de plus subtil et de plus dense de l'émanation de son corps, habituellement pourtant ce qu'il y a de plus labile et évanescent, surtout en l'absence de tout support matériel ou physique.

Fréquemment ensuite, à plusieurs périodes de ma vie, des parfums m'ont envahie, toujours magnifiques, quelques minutes, parfois quelques secondes, comme par rapt, ravie au sens littéral du mot, transportée, parfums toujours denses de violettes d'iris, de pivoines..au sein de rues urbaines, parfois nauséabondes, et que je semblais toujours seule à saisir parmi les compagnons du moment.

Je hais l'odeur détestable de l'haleine de la peur et des doutes, quand le foie n'est plus le siège de la foi ! jeu de mots facile, et pourtant!...

 

Nuits d'Aix et Danseurs de Tango

En ce jour de mai radieux à Aix, où des ombres aux lignes adoucies caressent les murs poreux et pleins de lumière, en face de ma fenêtre grande ouverte au grillage fleuri, j'ai envie d'évoquer ce qui a fait l'attrait furieux que j'ai eu pour cette ville, dans la période de sa toute première découverte, il y a trois ans maintenant.

Partout, j'y vivais en poésie, les rondeurs des angles de ses murs me bouleversaient et m'émeuvent encore, l'aspect chaotique du revêtement de ses rues, ses teintes jaunies, rosées, ocres vifs, ou beigasses, l'eau de ses fontaines, souvent salie des déchets des passants peu soucieux, mais encore virginale aux matins clairs, et, plus que tout, la couleur de ses nuits ! 

A la tombée des nuits, les lumières orange des places rehaussent le bleu violine profond du ciel au dessus des toits; il devient du velours, fin et soyeux, inondant  d'extase mon coeur, ma tête et mon corps; le ciel alors berce la ville de douceurs : c'est comme si le centre d'Aix s'isolait du reste du monde dans un écrin de magie vibrante.

Un soir de juin, où je revenais de Paris, vers minuit, tirant derrière moi, depuis la gare routière, la mallette à roulette de mes documents et ordinateur, j'arrivai au centre, vers la place Richelme, et, au pied du bâtiment des anciennes halles, sur un son très doux de tango, branché sur un poste à même le sol, des couples dansaient sur le pavement lisse : on aurait dit qu'ils glissaient, presque en silence, avec l'application et la ferveur des novices, indifférents aux bruits des passants ou des buveurs aux terrasses.

Je restai, pantoise, ravie, tellement heureuse d'être ici, et d'assister comme à un spectacle oublié et pourtant inoubliable. Il était un peu plus de minuit, et je me retrouvai quasi dans l'état de ce Japonais émerveillé, que nous avions surpris seul sur la place des Doges à Venise, une nuit d'hiver glacée ; de joie, il poussait du pied une canette de Coca Cola, et son bruit tintinnabulant nous avait alertés, nous qui arrivions tous deux aussi, à l'orée de la Place, dans l'ardent désir de la saisir, seuls : nos rires, à tous les trois, ont traversé les coupoles gelées. 

Don Giovanni, Dyonisos et Orphée

le 16 janvier, à la Cité du Livre, Elizabeth Rallo Ditche a présenté fort brillamment les  fondements invariants du mythe de Don Juan, en préparation du Festival de juillet 2010, dans cette belle ville d''Aix en Provence.

dès qu'elle a évoqué les sources orphiques du mythe de Don Juan, mon âme s'est échappée dans le paysage imaginaire de "ma" Grèce mythique intime : Don Juan/ Dionysos, figure du Désir (et de l'ivresse) face à Orphée/ Apollinien, figure de l'Amour, déchiré par les Ménades sauvages et lubriques, furieuses de la plainte unique d'Orphée pour la perte d' Eurydice ; Eurydice qu'il avait perdu une seconde fois en la  ramenant des Enfers, justement parce qu'il s'était laissé saisir, mouvoir, par le "désir"...et le doute ! 

j'ai tant de fois, dans mes plus jeunes années poétiques, répété en esprit cette lente remontée d'Orphée suivie du corps que j'imaginais diaphane, transparent et si intensément vibrant d' Eurydice, silencieuse ou implorante - c'est selon, il y a des versions différentes.

j'ai retenu 2 aspects majeurs de la belle explication donnée  ce jour du Don Giovanni de Mozart :

• les caractéristiques de la figure du séducteur illustré par Da Ponte et Mozart : bien sûr la figure tragique qui allie la "toute puissance" dionysiaque et la vacuité de sa course en avant qui en fait une "marionnette" insatiable du désir, de l'accumulation, de la répétition et de la liste, sans autre goût que celui du prédateur : une figure "vide", "en miroir", dont le premier attrait consiste à renvoyer l'image que l'autre veut donner d'elle ou de lui, le mode injonctif doux et ferme de sa parole, sans échange possible de points de vue ("viens, tu me diras oui", dit-il à Zerline), et surtout bien sûr, le statut "d'objet" qu'il impose à l'autre... l'amour, en face  est tellement plus exigent, qui impose une relation, toujours à reconstruire, "de sujet à sujet" !

• l'esthétique du "sublime" qu'incarne la figure d'Anna, qu'on ne retrouve plus jamais dans aucune des oeuvres modernes, après le XVIIIème siècle : le déchaînement d'émotions contradictoires poussées à son paroxysme, les entrailles déchirées, tiraillées, broyées entre des passions contradictoires dévoratrices : la haine et l'envie de tuer l'autre, en alternance avec la pitié et la compassion pour l'autre, l'envie de protéger et de pardonner!

Au dessus de la rampe de l'amphithéâtre de la Verrière où un écran passait des extraits du Don Giovanni devant l' auditoire religieusement attentif des fans de Mozart, quelques jeunes venus du quartier voisin s'appliquaient à leurs superbes figures dansées acrobatiques, plutôt silencieusement : 2 cultures, 2 univers juxtaposés; que prend chacun de l'autre ?

Denise le Dantec aux Jardins, l'amie de toujours

 

Tu constatais dans un message récent qu'au sein de mes passions, je ne citais pas les fleurs, ni les oiseaux et tu me demandais: "et pourquoi pas les jardins ?" 

Parce que c'est toi, les jardins, bien chère Denise, parce que tu es la poétesse de toutes les roses, et celle, plus récemment des "jardins et les jours" *...

 

Quand je t'ai rencontrée, rue Dauphine, il y a plus de 30 ans, moi studieuse étudiante préparant l'Agrég. de grammaire, toi déjà, philosophe, poète, écrivain, j'apprenais à te lire et t'aidais modestement à te relire, nous devisions, nous nous amusions... 

J' ai plaisir souvent à fredonner l'antienne malicieuse d'une de tes chansons du "Joueur de Go", que je m'amusais à répéter ainsi : "je m'suis foutue d'l'azur dans l'con, un matin, en descendant d'chez moi..."

Et puis, il y a eu "Sorcières", et des projets communs, dont un sur les jardins, justement, que j'ai retrouvé récemment, nous aurions aimé dessiner le jardin de tous les sens : Téléchargement JARDINS

Il y eut aussi tant d'autres aventures, de vie, toujours entre nous deux, malgré les écarts, les pertes de vues, les détours...nous nous retrouvons, je retrouve avec toi les jardins !

Au coeur de Paris, voici quelques ébouriffades du jardin que tu as créé, toi la constante amoureuse :

(* Denise le Dantec, auteur également du "Journal des Roses", du "Roman des Jardins de France", de "Splendeur des Jardins de Paris", du magnifique "l'Estran" et de multiples livres de poèmes, romans et récits. la bibliographie abondante de Denise est à consulter dans Wikipédia-Denise Le Dantec )

En pleine Lumière

 

 lumière, nuit :

Voici venu l'âge de ma vie où tout peut être en pleine lumière, corps, âme, coeur, souffles, saveurs, l'âge où les couleurs, les textures, les saveurs, les odeurs expriment leur intensité première, rauques, laides, débauchées, détournées, abîmées, sublimées, joyeuses, perdues, égarées, où tout parle, de la terre, de l'eau, du bois, des chairs, de la transparence du ciel, où la certitude de la porosité des choses et des êtres est claire

La lune, ronde, pleine, basse et lourde, m'a toujours bouleversée. Tant de lunes ont ébloui mes sens ! La lune blanche, dans une nuit veloutée d'été au dessus du Louvre, tandis que je lissais les quais de la travée de la Seine; la lune alourdie et jaune, au dessin de fœtus ou de lapin, si basse sur Casa de Campo, à l'extrême pointe de l'île de Saint-Domingue, qu' elle semblait se bercer au rythme des chants doux et rauques d'un soir de Caraïbes; la lune vibrante et glacée, toute nébuleuse, sur le clocher de St Père, près de Vézelay, comme abandonnée; Gambra, la majestueuse, chaude et rouge sur Tozeur et les moiteurs de fin de jour; la lune portant à l'incandescence le lit de mes amours, et jusqu'à tout récemment, sur les hauteurs d'Aix, elle m'est revenue, rouge et ample et basse dans la splendeur quotidienne du ciel, avant de remonter, plus droite et plus pâle..

Enfant, comme beaucoup d'enfants et beaucoup d'adultes longtemps après l'enfance, une nuit de pleine lune de plein été très chaud, je me sentais d'une joie parfaite, sans doute du fait de la chaude touffeur, exceptionnelle dans le haut Morvan ; je remontais à pied une route à forte pente avec une lumière irradiante de jour dans le dos, et mon ombre, parfaitement silhouettée et si longue, flottant à même la route, elle même irradiée, face à moi, comme seule, isolée de mon corps que je ne voyais pas, autonome, seul reflet d'un moi qui m'échappait.

Plus tard, lors d'une escapade au cœur d'un oasis, une autre nuit de pleine lune, gorgée et basse au fond des dattiers et grenadiers, le corps à même une motte de terre sableuse et moelleuse caressée par l'eau douce d'une rigole à mes pieds, la lune a tant illuminé mon visage abandonné que je ne voyais plus, à force d'éblouissement, le visage de celui qui me soutenait.

L'ombre, et justement l'ombre de cette première lune et pour la première fois consciemment - j'avais peut-être 6 ans- a initié pour moi les prémisses d'un constant questionnement, celui de l'identité, du soi, du moi, du dedans/dehors de moi , de ce moi insaisissable et toujours présent... questions auxquelles je n'ai pas encore pu répondre aujourd'hui.

Adulte, lors de mes pérégrinations professionnelles, je me suis interrogée sur les cultures et, entre autres, sur leurs histoires d'ombre: j'ai comparé dans les fantaisies de mon imaginaire le désir d'ombre des silhouettes d'occident, volée souvent dans les contes par le diable comme on vole l'âme même des hommes, et la nécessité de ces objets montrés comme en pleine lumière, au Japon par exemple, où les photographes de catalogues semblent détourer les matières de leurs ombres - l'ombre là bas signifie-t-elle la mort, ou le sale, ou le laid ?, ou, par la vertu de leur puissant animisme, veulent-ils l'évacuer de leur regard, pour ne voir des objets que la perfection de leur divine essence, et l'éphémère splendeur de l' apparition de leur forme ? le fantôme fait si peur là bas !