Odile Solomon

Fes, le temps délicieux

 

Non loin de la gare de Sidi Slimane Medina, c'est là que la vraie sensation de voyage commença pour moi, ce soir là. Nous avions choisi de venir par le train de Casablanca à Fes.

La lumière orangée rose du soleil au couchant irradiait la masse des nuages gris perle au loin. Le vert de l'herbe était intense, un vert radieux avec du jaune solaire. Ce fut ensuite la ligne d'horizon noire des collines près de Meknès, avec une légère ligne rosée tout le long des bordures avec ce qui restait encore du bleu du ciel. Puis vint la nuit noire, si complète, rassurante, avec quelques lumières à l'approche des villages. C'est alors que ma vraie détente commença...

Juste étonnée à l'arrivée à Fez par l'odeur du gazoil que j'avais oubliée, quand nous prenions le petit taxi pétaradant dans le trafic de la ville neuve.

Posés là devant Derb Bennani.

Cette lumière orangée safranée rose, je la retrouvai le lendemain derrière mes paupières, quand le soleil m'arrosait de ses chauds rayons sur la terrasse d'Al Andalous. Ce matin là, tandis que je cherchais à apaiser les rythmes désordonnés de mon corps, les yeux fermés et les oreilles grandes ouvertes, je découvrais l'univers sonore de la ville de Fez. Les chants d'oiseaux d'abord, si divers : trilles, sifflements longs ou brefs, pépiements, caquètements, jacassements et même croassements, épars, parfois seuls à couvrir l'étendue de la ville....le bruit d'un marteau, un klaxon de loin en loin, étonnamment rare, quelques voix fortes, d'hommes, comme des cris, qui s'élèvent et se cassent soudain..Pas de ronronnement de voitures, uniquement des sons et des bruits qui donnent de la profondeur au silence, à l'air et au ciel sur les collines. Oh ravishing delight !

   

Le festival de la Culture soufie, pour lequel nous étions venus, était suspendu à une date inconnue, mais tout le souffle du monde m'enrobait sur cette terrasse. J'étais seule, envahie des âmes vivantes qui nourrissaient cette ville encore sacrée. Et dans ma pauvre ignorance, j'invoquai Maimonide, Averroès et Ibn Tofail, qui avaient vécu là, avec la même brise, le même air doux et chaud d'octobre, la même lumière sans fumées d'usines. Dans cette ville où les timbres des voix et de quelques rires, où le chant du coq à 11 heures du matin, sont si distincts et clairs qu'ils couvrent, quand ils viennent avec le vent, les bruits sourds de fond de la ville moderne.

J'aime ce mot de "délices", on surnommait mon grand père "le délicieux", je vis ici un temps délicieux, comme une pause, un arrêt, ou plutôt un surcroît d'être.

Et que dire de cet instantané de couleurs, arrangé pour mon œil de façon si intense et surpris en descendant de Bab Boujloud vers la Medina ?

 Instantané, en descendant de Bab Boujloud

FES, FES, FES, ses oiseaux, sa musique !...

 

Dans ce pays du Grand Couchant je redeviens une enfant. Mes sens plus qu'ouverts, en extase, se gorgent des infinis "détails" de l'univers : tout ici, le monde dans son entier, s'ouvre à mes oreilles, mes yeux, mon nez et ma bouche, mon palais et ma gorge, ébahis.

FES, Jardin Jnan Sbil

Chaque "détail" est le monde, comme le représente l'infinie répétition du schéma de la multiple étoile qui orne les bois et les pierres des édifices de Fès.

Le cœur ouvert, tôt un matin de ce début de mai, j'entrai dans le jardin Jnan Sbil - le "Verger du Destin" me dit Abdelwahab - Sbil comme Sybille me dis-je alors. Ce rapprochement que je fis, même erroné peut-être, a mis mon âme au bord des yeux. Ce n'est pas la première fois depuis que le bon hasard nous a mené à Dar Andalous, chez Naoual Ammor, aussitôt devenue sœur. Dar Andalous, lieu où je me sens toute entière comme protégée - ce sentiment de protection supérieure, qui vient du ciel couvrant un lieu de beauté pure. Du ciel de Fes, des milliers d'oiseaux se répondent, jour après jour, de terrasse en terrasse.

Dar Andalous,, le patio

Voir l'article de Khadija El Fathi :http://www.alarabiya.net/ar/north-africa/morocco/2016/05/23/البيوت-الموريسكية-بفاس-قبلة-الباحثين-عن-الصفاء-الذهني-.html

Dans ce jardin, tout m'arrête, tout me rend curieuse, tout est inexprimable, les clochettes aérées rouges et blanches d'un taillis, le long cactus-phallus qui semble de velours, pourtant hérissé de milliers de minuscules épines, l'oiseau niché là, le chant des palombes dans le matin frais, et le sous-bois de la bambouseraie, l'eau boueuse encore du lac, l'île aux palmiers qui me fait penser à l'île Éléphantine des bords du Nil que je ne connais pas, et ces multiples formes de feuilles, l'abeille au cœur de la dernière fleur blanche de la fin du printemps. Comme le poète s'étonne de ce que les plaisirs de l'amour ne laissent pas de traces sur le corps, je goûtai l'empreinte évanescente des choses vues, et je constatai, naïvement, que chaque regard porté, chaque son emporté, est à jamais unique. La vie est infinie pour celui ou celle qui a le cœur ouvert. Le Jardin du Destin me l'a appris encore et encore, ce matin.

 

L'éclatement des mondes

 

"Elle était là, dans le sac de Mabrouk... C'était la tête de mon fils. Les terroristes, en haut, l'avait coupée. Il gardait les chèvres, là haut" Je passai devant la télévision allumée pour aller m'allonger près de la véranda. Une femme, à la coiffe au turban d'un rouge magnifique et au visage plissé, décrivait ainsi, comme neutre, le meurtre de son fils. Elle s'était inquiétée, l'avait attendue au bas des collines, à la ferme. Un instant déchirée et prise de vertiges, j'imaginai comment je pourrais être s'il s'était agi de mon fils. Puis l'image avait passé, d'autres sons étaient déjà dans la pièce.

Il me semble que les temps se rétrécissent sur notre Terre, ou explosent . tant et tant de mondes, d'imaginaires et de réalités brutes nous traversent à la fois.

"Tout existe partout, de tout temps, en même temps, relié à tout" dit le mystique, c'est aussi ce que m'apprenait mon père, quand j'étais enfant, mais le temps alors était allongé, distant, entre une histoire ou un événement de ma petite vie. Dès lors, ma vie me paraît loin derrière, effacée ou transparente c'est selon, derrière les myriades d'autres vies, d'autres histoires dont j'ai connaissance.

Le cerveau qui veut simplifier, n'en peut plus de ne plus rien saisir.

Pourtant l'Histoire se répète : j'avais astucieusement amené dans mes bagages pour Dubaï, Samarcande de Amin Maalouf, que je n'avais jamais lu ( "Ce soir là, le vent d'Ispahan porte un vert parfum d'abricot".) Il relate avec tant de poétique précision les 3 figures éternellement revisitées qui se côtoient en terre d'Islam depuis des siècles : Nizam-El-Molk, le vizir, Omar Khayyam, homme de savoirs et de foi, tant pourvu de grâces, et Hassan Sabbah, homme de croyances, qui impose la "pureté" de la foi au monde, fondateur de la secte des Assassiyoun, autrement dit les "fondamendalistes"! !!

C'est ce sur quoi je méditai à l'ombre d'un arbre, à la Prosteria, à Dubaï downtown, devant la somptueuse Tour de Burj Khalifa, il y a une semaine maintenant.

Au terme de mon séjour, je quittai DubaÏ à 0h55, et à 9h30, le taxi s'arrêtait devant ma porte à Aix !

Voyages immobiles

 

Plus de deux mois où je n'ai pas pris le temps de reprendre ce blog !

Juin-Juillet, maintenant si éloignés pour moi en cette fin d'août encore brulé et dont les sons de la vie active viennent étouffés, les après-midi où l'on cherche à jouir encore de la touffeur de l'ombre. Si je les rappelle à ma mémoire, je perçois des temps longs de patience, souvent différée - rien de ce que je prévoyais ne venait à temps, ou plutôt , je me sentais toujours sur le qui-vive des contretemps - hors quelques îlots d'espace-temps inattendus, comme suspendus, apaisants, détendus et parfois joyeux : fin juin, 2 jours de congrès CJD à Avignon, appelée par ma collègue et amie Bénédicte Humblot, pour l'assister au pied levé dans un Atelier, au coeur du Palais des Papes, sur "l'agilité d'entreprise" - cette batisse carrée, lourde, qui m'a parue à la fois obséquieuse et dissimulatrice, a résonné pour moi de beaucoup d'instants de vivaces échanges.

Juillet, j'échappai à une charge quotidienne obstruante, opacifiante, dans les heures où le temps se dissout, celles des master-classes des midi où se donne l'excellence des maîtres, celles des concerts du soir à Maynier d'Oppède, et quelques autres très gracieuses de rencontres avec des artistes chaque année plus talentueux...Le dernier dimanche de juillet où je traversai la place de l'Archevêché soudain vide après le Festival , une sensation de désolation s'était installée.

ciel de Provence au couchant

Août, abruti de chaleur : 17 jours! 17 jours intenses entre la terrasse tropézienne de la maison de ma fille et le plan d'eau du village. Ribiers qui , comme son nom l'indique est construit sur les rives du Buëch, est l'asile où, depuis la naissance de mon premier petit-fils je retourne, et vis plusieurs jours immobiles, où se conjuguent pour moi vacuité et agitation.

Cette vacuité tant désirée, cette belle vacance de l'esprit et des sensations, je l'ai pleinement goûtée encore par la lecture que me permettaient mes pauses entre deux agitations : ce bonheur des voyages immobiles je ne le trouve pleinement que pendant ce mois où sont rompues toutes informations d'actualité du monde. Je ne me suis privée de rien et passai allègrement de Madame de la Fayette, à Proust, à Colette reporter des années 1913, aux "Sourates pour Dubaï" écrites fort bien par Jean-Manuel Traimond, au "Sacrement du langage", essai philosophico-anthropologique de Giorgio Agamben qui renouvelle la recherche sur "les mots et les choses" (ou plutôt sur le dictum et le factum), puis à Lionel Naccache, pour sa recherche de neuro-sciences : "de quoi prenons nous conscience ?". Proust avait déjà écrit : "la raison n'ateint pas les régions profondes où gisent les croyances"  mais ce que révèle Lionel Naccache est que le processus d'accès à la conscience est issu d'un tissu de " FICs"/ Fictions-Interprétations-Croyances, "l'esprit a horreur du non-sens" et le cerveau n'hésite pas à inventer du sens là où il n'en trouve pas immédiatement!)

De toutes les phrases lues, rien ne m'a paru plus dense ni plus fluide comme la vie, que celle de Proust, qui contient en elle l'univers et le temps enseveli et "pourtant là, au milieu de nous, approché, coudoyé, palpé, immobile, au soleil" : dernière phrase de son petit essai : "sur la lecture".

Entre l'éruptive Sainte Victoire et Sainte Baume, la pacifiante

Depuis fin 2006, date de ma venue en Provence, moi qui ai tant aimé les voyages, je suis sédentaire, d'une façon qui m'est encore étrange. La Sainte Victoire est mon horizon réel, et la Sainte Baume, un autre horizon, plus lointain, plus rarement exploré, mais toutefois p,lus familier dans mon imaginaire.

La Sainte Victoire est une site extra-ordinaire (je n'évoquerai pas la Sainte Victoire de Cézanne dont la présence sur la toile m'a bouleversée, il y a plusieurs années lors d'une exposition faite au Grand Palais, sans que je pense jamais vivre sous sa perpétuelle garde) : sa blancheur vibrante souvent m'apaise, ses changements constants de teintes, de loin sous les cieux azurés d'Aix, donnent corps à mes heures et mes jours et les inscrivent dans ma chair et mes sens; c'est une montagne sauvage, mâle, abrupte, rupestre, qui m'évoque le temps des dynosaures - elle indique pour moi l'échelle des temps -, un lieu d'énergie virile, assez tourmenté avec parfois des laves ruisselantes de terres ocres-rouges magnifiques, mais qui n'invitent ni à se lover ni à se confondre en elles.

Sainte Victoire vue de Chateau Neuf le Rouge 

A contrario, l'image  que je me fais de la Sainte Baume est toute féminine, secrète, mystérieuse, ronde, sauvage aussi mais douce, généreuse, permettant l'abri, le repos et les rêves mystiques.

Thierry Blondeau m'a demandé d'écrire sur le nom de la Sainte Baume dans son dernier petit guide de pays. J'ai eu grand plaisir à divaguer ainsi :

"Sainte-Baume", nom qui évoque communément la sainte "grotte" , issu de l'occitan "baoumo", qui désigne d'ailleurs plutôt un "abri sous roche", et qui serait lui même apparenté au nom commun féminin gaulois :"baou" (rocher), attesté souvent en toponymie : bien des lieux en France ont reçu ce beau nom de baume.

 Et pourtant, cette seule étymologie me semble insuffisante pour désigner l'étendue des évocations reliées à cette Montagne Sacrée de la Provence, le coeur du coeur du coeur de la Provence, entend-on parfois. Sacrée sans doute depuis l' époque archaïque païenne lointaine, ensuite lors de la période antique, avec un culte attesté à Artémis, déesse vierge et chasseresse, mais aussi déesse de l'accouchement et des sages-femmes, avant le culte chrétien à la si belle figure de Marie-Madeleine : c'est une montagne dédiée aux femmes, à leurs savoirs, à leurs mystères.

J'ai donc plaisir à croiser les étymologies quand il s'agit de la Sainte Baume odoriférante de tant d'essences et de résines, et à penser au " baume" plus qu'à la grotte, celui qui vient du nom grec "balsamon", et qui convient si bien à Marie-Madeleine : pour elle qui panse les plaies du Christ avec ses parfums, quelle autre montagne pouvait l'acceuillir, chargée des parfums qui s'exhalent des plantes ? N'y a t'elle pas trouvé le repos dans cette Montagne si prête à offrir du baume à l'âme et au coeur, elle la consolatrice, l'adoucissante, la calmante. Comment ne pas évoquer aussi à ce nom l'onguent et la sainte huile qui guérit les blessures de l'âme et du corps ?

Sainte Baume, Crête ouest

+ voir le guide 213 du pays de la Sainte Baume :  Téléchargement Guide-pays-2013

Chypre aux blancs cyclamens

 

1958, jours de terreur sur l' île du Désir. Panos l'instituteur, amoureux des fleurs, amène Laurence Durell à l'endroit qu'il sait, sur la montagne, au dessus de la mer où est née la belle Aphrodite, et voici qu'une onde virginale de blancs cyclamens éblouit leurs yeux : " c'est alors que nous vîmes les cyclamens que cherchait Panos- des nappes entières de cyclamens qui scintillaient comme de la neige fraîche, chaque fleur palpitant sous la brise, si bien qu'au premier coup d'oeil on avait l'impression d'un champ peuplé de millions de papillons". Ils boivent un vin frais et oublient alors la terreur des événements du monde.

   

J'aimerais sentir ce que sentent les fleurs des troënes sous le vent du printemps. J'aimerais que mon corps exhale le parfum si intime et chaud et frais et voluptueux du géranium rosat qui m'énivre dans la lumière du jour, qu'il s'évapore comme les fleurs du tilleul reposant l'été et de la verveine fraîche au début d'automne, j'aimerais qu'au soir de ma vie mon corps vieilli irradie de subtils parfums et d'essences inconnues. Ah ! Puissè-je être fleur et m'évanouir simplement comme je suis venue au jour !

"la rose s'ouvre à moi par son parfum"

voyages "inter-connectiques"

 

Si je veux, je peux consulter les twits journaliers -ces bruits d'oiseaux!- de mes anciens amants, où qu'ils soient à travers le monde, faire resurgir les textes d'amis disparus, retrouver leurs biographies sur wikipedia, lire les textes de mes propres conférences oubliées, échanger, seconde après seconde avec tous les "amis" de facebook, et le plus excitant c'est le flux des hasards de découverte de pages nouvelles - faux hasard d'ailleurs, puisque l'oeil accroche sur ce qu'il re-connaît!-... Et alors, mon coeur bat-il  davantage ? : il bat mieux dans la vacuité du jour où je peux rêver à eux.

Assez de ces chats agités et insignifiants, qui me prennent plus d'une heure certains matins, même quand je n'en n'ai pas envie ; c'est quand je me débranche que je communique le mieux, parce que dans le calme ou le silence enfin recomposé, les vrais sentiments, les profondes sensations, les émotions complexes se font à nouveau jour.

Alors, ne suis-je pas de ce monde de poucette, ou suis-je une "entre-deux" mondes, ou plutôt, des deux mondes ? Je savoure encore le luxe devenu trop rare de l'otium tri-millénaire, cette oisiveté heureuse des quelques privilégiés de ce monde, et j'utilise aussi, quand je veux, la capactité merveilleuse de chacun d'être connecté à tous - enfin "tous" les branchés du monde qui sont des handicapés de la télépathie !

Rien en intensité qui vaille pour moi comparable à ces moments d'errance sur un chemin inconnu, avant que naisse la peur, la perte de repères dans les villes étrangères, et ces instants d'avancée "nue" dans les jours de la vie, où, si l'on reste "vivant", rien ne se répète jamais, tout est toujours nouveau...

La Grèce me blesse *

 

Ce pays éclaté, éclatant et sombre, tellurique et marin, vivant de ses innombrables secousses et de ses universelles pensées, que serait mon imaginaire sans la Grèce, ce confluent de tant d'histoires d'Orient et d'Occident, cette terre baignée du sel de la Méditeranée, inondée d'une lumière dense la plus pure, immergée dans des bleus profonds et des bruns âpres, retentissante du braiement de ses ânes dans ses ïles sonores ?

 

Que serait mon imaginaire sans Délos abandonnée, sans Cythère, à jamais "embarquée", sans Athènes engloutie de poussières vrombrissantes, bercée du son des abeilles de l'Hymette et nimbée "de la plus belle teinte de fleur du pêcher" ?

Que serait mon imaginaire sans ses mots qui ont créé les nôtres, sans sa langue, souple, fluide, intelligente, rythmée, qui épouse les sens, les sentiments et la belle raison ?

Que serait mon imaginaire sans la blessure de la Grèce, celle que je ne saisis jamais, celle de ses habitants aujourd'hui, et celle d'Antigone si chère à mon coeur, ma soeur - "ou ton sunechtein alla sumphilein ephun : non, je ne suis pas née pour partager la haine, mais pour partager l'amour"-  la Grèce, un des nombrils du monde, un goufre noir au coeur de l'éclat de ses blancs et de ses bleus ?

* " Où que me porte mon voyage, la Grèce me blesse", poème de Giorgos Seféris ..."Pendant ce temps, la Grèce voyage, voyage toujours...Nous ne savons pas que tous nous sommes marins sans emploi...le Pirée s'obscurcit...le bateau siffle, il siffle sans arrêt, et sur le quai nul cabestan ne bouge...granit dénudé...le bateau qui s'avance s'appelle "Inconnu" !

Un des hauts lieux du monde...

Fès a toujours représenté pour moi un de ces ombilics du monde, un de ces lieux qui relie exactement le ciel et la terre, une de ces villes sacrées où soufflent l'esprit et la paix, et dont le site géographique est exceptionnel, une sorte de Delphes au sens littéral du terme ( rac.gwelf - le sein, le giron, le golfe...)

Cette année, une fois encore, la thématique proposée du Festival souligne la dynamique des mutations sociales et économiques du monde en cours :

Festival de Fès de la Culture Soufie

Du 16 au 23 avril 2011

« Figures féminines du Soufisme »

 

Réserver vos dates 

Le Festival de Fès de la Culture Soufie prépare actuellement sa cinquième édition qui doit avoir lieu, à Fès dans les jardins du Musée Batha, du 16 au 23 avril 2011 sous l’intitulé « Figures féminines du Soufisme », avec la participation de Karima Skalli, l’Ensemble Al Kauthar de Grenade, Leili Anvar, Renaud Garcia Fons, Mustapha Said et les grandes voix du Samaa du Maroc. 

Des débats, en matinée, seront consacrés à une réflexion sur l’articulation qu’il nous faut trouver aujourd’hui entre valeurs spirituelles et valorisation du rôle des femmes, et plus encore, de la symbolique du « féminin » au sein de nos sociétés. Cette articulation est porteuse d’une dynamique de développement et d’épanouissement sociétaux dont il est intéressant de retrouver les ressources artistiques, intellectuelles et spirituelles dans les différentes cultures du Soufisme.

De nombreux conférenciers, nationaux et internationaux, de renoms, participeront à ces rencontres-débats.

Pour le programme détaillé et les informations/réservations, prière de se référer aux liens suivants :

 

Programme :

http://www.festivalculturesoufie.com/spip.php?rubrique3

 

Informations et inscriptions :

http://www.festivalculturesoufie.com/spip.php?rubrique9

 

En attendant de nous retrouver à Fès, avec nos plus cordiales salutations.

 

Association du Festival de Fès de la Culture Soufie

www.festivalculturesoufie.com

Tél : 00212 (0)535 653952/53

Fax : 00212 (0)535 654467

 

 

Rêverie

 

Quand, au cours de cette année, me suis-je accordée le temps de la rêverie? Quelques éclats de plaisirs, d'insolites et puissantes effluves de joie pure, mais je ne me rappelle nul moment de vacuité délicieuse. Ne suis-je donc plus une amoureuse ? Ou plutôt, la période de vie qui me traverse est-elle en vive résonance avec les soubresauts constants de cette période qui n'en finit pas d'être une mutation douloureuse pour l'humanité entière.

Quand retrouverai-je ces doux états où l'âme rassemblée et suspendue se laisse bercer au dessus de la trame accidentée du monde, moi qui, enfant, ai appris très tôt le rythme balancé de la 7ème rêverie de Rousseau : "quand le soir approchait, je descendais des cimes de l'île, sur la berge, dans quelque asile caché. Là le bruit des vagues et l'agitation de l'eau fixant mes sens et chassant de mon âme toute autre agitation la plongeait dans une rêverie délicieuse où la nuit me surprenait souvent sans que je m'en fusse aperçu..."

Quand retrouverai-je les prairies vertes et étoilées de pâquerettes et de boutons d'or du Morvan de mon enfance, les miroitements éblouis de la Seine vus de la rive du Pont Neuf, la volupté des voiles de Dar Ghizlane, les vols de cigognes, les vapeurs mouvantes cotonneuses ou effilochées des grands nuages, le calme plein du coeur? Quand retrouverai-je le temps des songes et de l'apesanteur?

Le chant crieur des piafs dans les platanes nus m'annoncent que je suis bien au coeur d'Aix, dont les toits, ce soir, sont nimbés d'un ciel uni, gris pâle et rose, léger, léger...